Faz tempo que não escrevia. Faz tempo que não me sentia tão cheia de sentimentos ruins ao ponto de querer colocá-los em um texto. Faz tempo que havia esquecido quão libertador é tirar as armaduras, derrubar alguns muros e apenas colocar para fora tudo aquilo que nos sufoca pouco a pouco aqui dentro.

Ainda bem que nesta quarta-feira (23), às 22h47, resolvi me libertar. Resolvi deixar meu subconsciente falar e expor, mesmo com ressalvas, todas as fraquezas que moram aqui. Resolvi me despir e, por mais que seja difícil, expor tudo aquilo que me fere. No entanto, caro leitor/a, preciso voltar alguns anos no passado, encontrar uma criança ferida e abraçá-la. 

Preciso colocar a Larissa de 8/9 anos no colo, acalentá-la e dizer: 'Tudo bem! É normal sentir falta de um afago que você não tem! Mas o erro não é seu. A culpa não está em você". Se eu soubesse disso naquela época, talvez, hoje, não estaria novamente me culpando por erros que não são meus.

Também preciso colocar a Larissa de 14 anos no colo, pentear seus cabelos e dizer: "Não tenha pressa! Príncipes encantados não existem. Aprenda a cuidar do seu sentimento e mais ainda do sentimento do outro". Talvez, com esse conselho, eu teria tido mais responsabilidade afetiva com pessoas boas que passaram no meu caminho e, hoje, não estaria achando que estou colhendo o que plantei. 

Também não posso me esquecer da Larissa de 16. Para essa não teria colo, mas sim uns puxões de orelhas, seguidos de um presente chamado terapia. Além, claro, da frase: 'Não aceite menos do que você merece! Saia de onde não te cabe'. Quem sabe assim, hoje, eu não estaria triste por ter me livrado de lugares pequenos que me aprisionaram.   

Para a de 17/18 daria um conselho que hoje me é muito útil, mas que aprendi recentemente: 'Não confie cegamente nas pessoas! Lembre-se que Judas beijou Jesus no rosto'. Se tivesse aprendido isso naquela época, talvez, hoje, não estaria sofrendo por ter sido apunhalada pelas costas. 

Para a Larissa de 19/20 eu seria ainda mais rude. Daria talvez uns dois tapas na cara para me fazer acordar. Quem já viu uma mulher dessa idade ainda acreditar em contos da carochinha? Que sapos viram príncipes e que um final seria feliz para sempre? Depois das bofetadas, iria dar umas boas gargalhadas, quem sabe assim, hoje, não estaria me sentindo uma palhaça. 

Eu queria ter tido todas essas oportunidades. Queria ter me acalentado, me aconselhado, me amado, me escutado, me escolhido. Mas em nenhum desses momentos o fiz. Em nenhum desses momentos me priorizei. Por isso, hoje, estou tão machucada. Desde a infância que venho me culpando por coisas que não tenho culpa. Venho carregando fardos que são maiores do que eu deveria carregar. Por isso, hoje, visto a roupa da vítima. Coisa que também não me cabe. 

Por isso e por causa disso, que hoje escrevo para a Larissa do presente, com 21 anos e tantas marcas desnecessárias. Escrevo para reler todas as vezes que precisar e mais na frente com 22,23,24...35,38... ter a consciência limpa de que me acalentei, me escutei, me aconselhei e me cuidei.

Assim, eu digo: É normal você querer desistir. É normal sentir um aperto enorme no peito por tudo que aconteceu e por tudo isso que você vem carregando. Mas chegou a hora de se livrar de todo peso desnecessário. É preciso se livrar dos arrependimentos, das mágoas, das tristezas... É preciso matar tudo isso que te engole viva. Eu estou olhando para ti. Estou vendo tua dor. Estou vendo teu cansaço. Mas ainda assim vejo o brilho que sempre enxerguei em teus olhos, minha menina. Enxuga as lágrimas, te cuida, te ama. Coloca um batom vermelho, tua música favorita e dança. Sente o vento batendo em teu corpo, sente o quão forte és, te desnuda deste papel de vítima, veste tua pele de loba e segue. Lembra daquela frase clichê, mas necessária: 'Você é mais forte do que pensa e será mais feliz do que imagina'. 

Releia sempre que precisar. 

Recordo-me com exatidão dos meus primeiros dias de aula. Todo recomeço era marcado com a minha avó, comumente chamada de Dona Ana, e o meu padrinho, apelidado de Zé boi, entrando em meu quarto, pontualmente, a cantarolar. Os dois repetiam alegremente: Acorda, Maria Bonita. Levanta, vai fazer o café. O dia já vem raiando e a polícia já está de pé.
O ato era a forma dos dois de me acordar para mais uma nova etapa de maneira divertida e revigorante. Com o costume, surgiu o meu primeiro contato com a figura de Maria Bonita.

Nordestino que se preze conhece o lendário Virgulino Ferreira, conhecido como Lampião, seja pela história ou filmes, novelas e peças que fazem referência à figura. A primeira recordação que tenho do personagem é a do filme "O Auto da Compadecida", que não condiz nenhum pouco com a realidade. Na película baseada na obra de Ariano Suassuna, o cangaceiro conta a história de que entrou para o cangaço porque policiais tinham matado seus pais. Com o intuito de vingança, o fiel a 'Padin Ciço' teria entrado para vida bandida.

O famoso Lampião retratado no filme O Auto da Compadecida (2000)

Essa era a versão que sustentava e acreditada até então. A de Maria Bonita é tão remota quanto a do seu marido. Conhecia-a, principalmente, pela música e, com o passar dos anos, pelas tantas marcas que adotavam seu nome como slogan. Até que me deparei com o livro "Maria Bonita: Sexo, Violência e Mulheres no Cangaço" da jornalista Adriana Negreiros. A obra despertou em mim lembranças da infância que até então estavam sem respostas. Quem realmente foi Maria Bonita?

Maria de Déa, conhecida como "Maria Bonita" após sua morte, e Virgulino Ferreira, vulgo Lampião, em um raro momento de intimidade

Minha familiaridade com  uma parte tão importante do nosso passado introduz um livro rico em cultura e informações. Jornalista, a autora consegue nos transportar para o sertão nordestino e nos deixa a par de toda crueldade e chacinas causadas por cangaceiros e macacos, como eram apelidados os policiais na época, além de tirar a visão romantizada do tal 'Robin Hood' do sertão com um trabalho investigativo sobre o que realmente aconteceu durante as décadas de 20 e 30 na Caatinga brasileira.

Com uma escrita narrativa, o livro foca principalmente nas falácias e histórias propagadas sobre as mulheres no Cangaço, tendo a figura de Maria do Capitão como norte para o desenrolar da história. Nele, descobrimos o porquê de Lampião, cabra valente e sem temor a homem nenhum, acatar as ordens e apelos da esposa e o motivo dele ter aceitado, em uma época onde mulheres serviam apenas para cozinhar e cozir, a presença feminina no bando.

A par de toda e qualquer imprecisão ideológica, a escritora deixa os relatos para que o leitor tome suas próprias conclusões sobre o banditismo rural. Dando relatos fidedignos sobre o que acontecia com os cangaceiros, sertanejos, policiais e governo.


Fatos, parecidos com os que aterrorizam os filmes de terror, marcam a história do cangaço, bem diferente da visão de justiceiro dos pobres que alguns produtos da Indústria Cultural nos passam. Estupros, degolamentos, vinganças bárbaras são alguns dos exemplos, então quem tiver estômago fraco, sugiro que não leia. Com isso, surge a necessidade de conhecermos relatos documentais do que nos é apresentado diariamente envoltos em obras ficcionais.

Quando encontrados e mortos, os cangaceiros foram degolados, prática comum naquela época, e suas cabeças expostas como troféu. A cabeça de Lampião, chefe do bando, está no primeiro degrau sozinha, já a de Maria Bonita no segundo degrau no meio

A história está repleta de heróis que não existiram, mártires dignos de raiva e vilões com honraria, dependendo de quem a escreve, por isso é difícil retratar o que não se foi visto ou ouvido e lapidar as inúmeras informações que acumulam-se no decorrer dos anos, coisa que Adriana faz com maestria no livro. Por fim, "Maria Bonita: Sexo, Violência e Mulheres no Cangaço" nos mostra o quanto somos inertes como a nossa cultura e os nossos acentrais, além do quanto somos influenciados por produtos midiáticos. Leitura recomendada para quem gosta de história, cultura e doses de realidade.

Nota Larissa de Qualidade: 8.9 ⭐⭐⭐

Foto: Instagram @brunafrog

Imagem retirada do Tumblr.com

Legenda: Foto do Google

Ana Cleide no dia do seu aniversário de 23 anos

Cena do filme "5 to 7"

"Dizem que nenhum amor é perfeito, dizem isso porque nunca o conheceram"

Filme: Diário de uma paixão

Imagem do filme "Her"

Foto autoral

"Para quem perdeu um pedaço de si na Kiss, todo dia é 27. É como se o tempo tivesse congelado em janeiro de 2013, em um último aceno, na lembrança das últimas palavras trocadas com os entes queridos que se foram, de frases que soarão sempre como uma despedida velada."

Charge: Simanca

Fonte: Companhia das Letras Voluntário durante onze anos na Penitenciária Feminina da Capital, em São Paulo, Drauzio Varella relata em Prisioneiras, o último volume da trilogia sobre o sistema carcerário brasileiro, a convivência que teve como médico, ouvinte e conselheiro. Em uma leitura fluida e cativante, ele expõe a realidade que muitos brasileiros desconhecem com a empatia da sua profissão e a maestria da sua escrita. Publicado pela Companhia das Letras em 2017, o 13º livro do médico traz como personagens principais as mulheres encarceradas da Penitenciária do Estado, e trata de temas como a convivência entre elas, machismo, as condições do presidio e a atuação do Primeiro Comando da Capital (PCC) e entre outros.                A obra é escrita em primeira pessoa e divida em capítulos que se interligam ou não, de uma forma clara, detalhada e sem julgamento.  “Seja bem-vindo à casa das doidas, doutor”. Varella surpreende o leitor ao começar o primeiro subtítulo do exemplar com a frase que ouviu ao entrar nos portões da cadeia. Nos primeiros subtítulos ele explica como funciona a vida dentro do presidio, mostrando de forma simples e real a diferença da hierarquia dos presídios femininos, a divisão de gaiolas, galerias e celas e o barulho feito pelas presas, situando o leitor no ambiente descrito por ele.                 Entre os temas abordados no livro, um que se destaca é o do abandono das presas, abordando questões enraizadas na nossa sociedade machista e patriarcal. Muitas das mulheres são presas por crimes cometidos em favor dos companheiros. Por tentar entrar na cadeia masculina com drogas ou por entrar na vida do crime por influência amorosa. No entanto, quando estão encarceradas, são abandonadas por eles ou pela família. Enquanto as filas dos presídios masculinos são lotadas em dia de visita, na penitenciária feminina é de fazer festa quando uma presa recebe visita constante. “A sociedade é capaz de encarar com alguma complacência a prisão de um parente homem, mas a da mulher envergonha a família inteira”, explica Drauzio Varella no capítulo Solidão. O seu discurso fica ainda mais consolidado quando ele traz personagens que sofrem com esse esquecimento, como a irmã que foi presa por causa do irmão que escondeu cocaína atrás do seu guarda-roupa sem seu consentimento. “Numa das raras visitas que recebeu, a filha perguntou por que razão a mãe visitava todos os fins de semana, em Iaras, a 280 quilômetros de São Paulo, o filho causador de tantos desgostos, enquanto ela cumpria, solitária, uma pena injusta. – Você tem juízo; ele precisa mais de mim – foi a resposta.”          Outro assunto relatado no livro e que aproxima o leitor da realidade percebida por Varella, durante mais de uma década, é a falta que fazem os filhos para as mães presas e o futuro que eles terão. No caso do homem, o consolo é saber que a mãe dos seus filhos cuidará da prole. Porém, na situação feminina é diferente. Os filhos ficarão com avós, tias, primas ou em responsabilidade do Conselho Tutelar. No livro, temos o exemplo de Suzana, mãe de três filhos mortos por ter entrado na mesma vida de crime da sua progenitora. “Meus meninos foram embora sem a mãe poder rezar um pai-nosso ao lado do caixão”, transcreve o médico a fala da mãe inconsolável.            Varella é médico cancerologista, formado pela USP e se autodescreve como um escritor que conta histórias que nunca foram contadas. Em seu site oficial, no qual fala sobre o livro ele relata que descobriu os dois tipos de escritores ao ler “On writing” de Ernest Hemingway. No livro, diz que ao escritor de nossos tempos cabem duas alternativas: escrever melhor do que os grandes mestres já falecidos, ou contar histórias que nunca foram contadas.  “Se eu escrevesse melhor do que Machado de Assis, poderia recriar personagens como Dom Casmurro ou descrever com mais poesia o olhar de ressaca de Capitu”, diz Dr. Drauzio Varella. Por isso, restou a alternativa de narrar de forma empática e imparcial o tempo que viveu dentro do presidio. Em Prisioneiras, não há julgamento pelos crimes ou pena pelos relatos, há apenas um ouvinte nato, um médico dedicado e um escritor espetacular, trazendo para os que gostam de ler uma leitura carregada de realidade, personagens e problemas vividos no nosso país. “Impossível imaginar como eu chegaria aos 73 anos se não fosse a experiência nos presídios, mas sei que saberia menos medicina e desconheceria aspectos da alma humana aos quais só tive acesso porque me dispus a chegar perto daqueles que a sociedade tranca atrás de grades”

Fonte: Tumblr

Fonte: Tumblr